Paolo Zanardi



Callìope minore

A volte mi mandi segnali

che vedo e non vedo

impossibili numeri

il liquefarsi dei marinai sull'orizzonte

e procellarie in amore

nel buio volo di nuvole valchirie.

E io provo a scriverti

a descriverti

a incastrarti nella cornice di un verso

finchè non scorgo il sogno-farfalla

che mandi a svegliarmi.

piccola città portoghese

Mi risveglio nel sinuoso

alfabeto del tuo grembo,

nelle memorie che rubo

dai ricami alle finestre.

Voglio smarrirmi

e ubriacarmi della precisa

spezia di ogni vicolo,

del segreto d'ogni tua

sapiente primavera.

Che i tuoi arcani mi abbraccino

prima che un faro li sveli:

oscurità candide, di antica

nostalgica bambina,

estremità non districate del mondo

che si accalcano agli occhi

e ad ogni marzo nascondi

tra le pieghe del mare.

una vacanza in Istria

Organizzare una vacanza in Istria

organizzare per pensare ad altro

soli penombre e qualche

altra stella accovacciata

tra le nuvole e i pini.

In una piazza già vista

senza nemmeno

guardare le ragazze inventeremo

un'atmosfera già sentita

una fontana un palco un discorso

e chiameremo: Josip! Josip!

rispondendo al suo

spazioso gesto di saluto.

Una vacanza in Istria

tra sesti acuti che già

non si affilano più.

Una vacanza senza smettere

di pensarti in italiano

dalle vetrate del giorno

scivolando nell'inganno di qualche

rilucente impostura del mare.

Viaggiare lungo un filo di cotone

bianco come l'estate

che congiunge pensiero per pensiero

nell'autostrada lucidata a specchio dal mattino

Venezia Trieste Dubrovnik

e il mosaico dell'Egeo

la cui mano di vento si protende

nell'alchimia delle cucine

e tintinna il linguaggio dei cristalli

e dei loro arcobaleni sul soffitto.

Stare in equilibrio

l'equilibrio dello stare

e scattare foto dall'alto alle scie

dei barconi a gasolio

dove a volte un istante sfugge

al corso del tempo:

sarà qualche malinconica audacia

o la severità paterna d'un mare scontroso

a farci sentire più grandi

più puliti

più sinceri.

Yogurt maionese formaggio

morbido, questa crema che frullo

e schizza la parete

con il suo elettrico bisbiglio

e le patate che friggono

un universo più in là, uno spicchio

di fuso orario più ad ovest

del mio sentirmi solo.

E il ragno di casa che cova

risentimento ancestrale

in un angolo di mondo, un pianeta

di funivie e di scivoli

laggiù, dietro il divano

tra la lampada e il muro

dove scorrono i libri

come pirati del Borneo la sera.

Ad alcune persone non concedo

il diritto di morire

di andarsene

o di cambiare idea:

un disperato

egoismo entra adagio

in tutte le cellule.

Ci atterrisce il tonfo

dei passi dell'autunno

e sulla neve

precoce che si annuncia

voglio camminare

con voi, che non avrete mai

il mio permesso per abbattervi

o essere meno

che immortali.

Voi siete come

la Gioconda

le piramidi

i girasoli di Van Gogh.

come ambedue sappiamo

Se anche tu adesso fossi qui

e compartissimo la musica

e io ti stringessi nel ballo

che non ho mai imparato

e tu mi sfuggissi e poi tornassi

in quel passo che mai

mi insegnasti

se tu fossi qui e io ti abbracciassi

e tu ti ritraessi con finta

vergogna, se il tuo sudore

m'inumidisse il braccio

e tutto fosse come

ambedue sappiamo

e tutto pulsasse della febbre

di questo giugno caldo.

Se tutto

fosse come

ambedue sappiamo.

In poche righe ti dirò

del copioso parto

di tutte queste stelle

della finestra sulle nuvole

in greve corsa sopra i campi.

Dirò d'una luna maliarda

e d'un minuto di follia

di nudità sincera

e primavera incerta.

Per te

uomo donna o pianta

animale o microbo

nuvola o spirito

che mi stupisci ancora

e navighi anche oggi

nei miei occhi

che ancora insegni

alle mie orecchie il suono

e alle mie vene

il ritmo della terra.

Mi aggrappo

a un verso proteso

a sbalzo sui rovi.

Di nuovo tutto

dipende da poche sillabe

tra le tante sdrucciole

insidie dei discorsi.

E di nuovo tento di leggere

tra le righe della vita

o almeno di un'ora

che la riassuma

senza rivelarne nulla

senza ometterne alcuna

lussureggiante

voluttuosa strofa.

Allora ci rinuncio

mi accontento

e ti contamino col dubbio di che significhi

qualche parola seminata qua e là

o la fatica del costringere

il mondo in un grandangolo.

Ma così, lo so

sarebbe troppo semplice

quindi aggiungo un altro indizio:

oggi, in alto sopra il mare

anche l'urina odorava di fiori.

Ti riconosco anche in sogno

sei la stessa bimba che danza

e ostenta geografie di macchie

sul grembiule.

Ti conobbi in quel tempo, a conferma

di quanto inconsistenti siano

il prima ed il poi. Era un mondo

di zucchero a velo nonostante tutto

con il tramonto dipinto sul cielo

che si scioglieva su case e persone

come un gelato alla fragola.

Uno di quei tramonti

lavàti via ogni notte da una notte

notte di dubbi

gocciolante stelle.

Paolo Zanardi è nato nel 1964 a Parma, dove tuttora vive e lavora come impiegato in un'azienda meccanica.

L'attività poetica è uno dei mezzi che gli permettono di tenere in equilibrio la propria esistenza.

Ha pubblicato una raccolta di poesie (Estuario, ed. Ripostes, Salerno-Roma, 1998); una seconda, da cui sono estratti i componimenti qui presentati, è in preparazione.

Sue liriche hanno ricevuto svariati riconoscimenti e sono apparse in antologie e riviste.

E' uno dei fondatori dell'associazione letteraria Autorieditori.com.

Vincenzo Spezzacatena, dalla prefazione di “Estuario”

Una poesia ad estuario viene discretamente sollecitata da un moto d'onde che, dal profondo di un'esistenza apparentemente levigata, emerge come sussulto nel sonno. Il cimento poetico in questo caso parrebbe non avere giustificazioni bastanti per andare lontano. Eppure, fra gli sperimentalismi poetici di questi ultimi decenni, in cui l'occhio dei poeti ha quasi rivaleggiato in velocità con le onde dell'etere per sondare frontiere di senso sempre più mobili e sfuggenti, un passo felpato ma sicuro come quello che Paolo Zanardi avvia, potrebbe consegnare ai figli del Duemila una ricca messe di testimonianze emozionali proprie del nostro tempo.