Narda Fattori

BIOBIBLIOGRAFIA

Narda Fattori è nata a  Gatteo (FC) e ivi risiede in via Garibaldi, 70 ( cap. 47043).  Ha compiuto studi di linguistica e si è impegnata come formatrice per l’IRRSAE ( ora IRRE) e come autrice di libri di didattica per diverse e qualificate case editrici. Ritrova l’ispirazione poetica e narrativa , ha partecipato con successo a concorsi innumerevoli, successivamente agli anni novanta ricavandone successo e premi , ha pubblica diversi libri e partecipa alla compilazione di antologie. E’ redattrice del sito VDBD.

LIBRI DI POESIA PUBBLICATI

Se amor parla, Autore Libri, Firenze 1995,

E curo nel giardino la gramigna, Ibiskos (Empoli) 1996, ( premio editoriale)

L’una e i falò, Il Vicolo, Cesena 1998;

Terra di nessuno, Lucca, 2000 (Premio editoriale “Olinto Dini” di Castelnuovo Garfagnana);

Verso occidente, Fara editore, Rimini 2004;

Cronache disadorne, Ed. Joker, 2007 , Novi Ligure ;

 Il verso del moto, Moby Dick editore, 2009 , Faenza.

Dentro il diluvio, edizione puntoeacapo, 2011 , Novi Ligure ( premio Editoriale Astrolabio di Pisa)

È presente con una silloge di dieci poesie nei volumi antologici Voce Donna 1997, Voce Donna 1998, Voce Donna 1999, Il Vicolo, Cesena;

-nell’antologia Santarcangelo della poesia, Luisè editore (RN), 1998;

- nell’antologia Il novecento etico-religioso a cura di Vittoriano Esposito, Bastogi editore;  

- nell’antologia Dentro il mutamento a cura di Maria Lenti per Fermenti editrice 2011

- nell’antologia Farapoesia con la silloge  A che punto è la notte?  , Fara Editore 2010 , Rimini;

- nell’ antologia Creare mondi con la silloge De profundis , Fara Editore, 2011 , Rimini .

-con la silloge Canzone nell’antologia Dentro il mutamento, Fermenti editrice 2011

da “ Dentro il diluvio” puntoacapo editrice

Io non so fare il pane né seminare il grano

io non ho sapienza delle cose che contano

non ho la costanza dell’acqua il gusto

dolce della mela – io non sono tentata

non ho tentazioni- al mio poco mi stringo

e non è niente sì non è niente ma non lo temo

non mi fa male questo niente non trafigge

a culla si posa attorno alla mia carne

e mi para dai lividi dalle lame e dalle tarme

così che il mio pensiero non si roda

non si bucherelli e possa far passare

l’aria infetta che imputridisce attorno all’uomo

non so seminare i fiori ma coltivo sinfonie

di colori con steli e sepali e petali e profumi

sono antidepressivi naturali coltivo pace

almeno una tregua e sia fatto un nuovo

giorno con i colori di questo giardino.

Ogni tormento è al di qua dell’uscio

se apro si fa soffio a scomparire fatuo

qui mi tiene compagnia come un foulard

o un vecchio cane cieco e fedele

                      in una cuccia di stanchezza

quante volte dovrò morire perché si faccia

carne della mia carne respiro lungo?

E  tutti gli amati  radunarli oltre quell’uscio

per un banchetto festoso o una litania di assenti

ad uno ad uno chiamati per nome e rivissuti

a lutto eterno e eternamente pianti ?

Non è mio stile e costumanza  ma

qualcuno mi sa indicare la via del ritorno

nel sereno di un cielo settembrino prima

di tutte le grandi migrazioni a sfrecciarlo

in un addio allegro di ciarle e di richiami?

                                     Partirò

con la rondine che ha perso  la rotta

il compagno il nido e la grondaia

e non  ha ai rimpianti  né volge lo sguardo

sulla terra che fu dono sempre

                                 immeritata meraviglia .

Non me l’hanno mai spiegato

                           da dove venisse

il cigolio della ruota dei giorni

o quel gocciolare inarrestabile e lento

che riduce a moccolo la candela

                         e lo sfarfallio elettrico

che fa meraviglie del sudario delle pene.

Si impastano abbracci arterie e pensieri

                         negli istanti distesi

che trascorrono come foglie

ora immote ora sperse  in un volo

a morte certa  impantanata

dopo una fiammata gialla o amaranto.

Dopo un viaggio di inganni e di perigli

cambiare rotta si può il rischio è mio

con l’onda grande che scardina navate

evitare il fulmine a ridosso del naufragio

senza ciambella di salvataggio.

Quieta come bacca di rosa novembrina

senza suture alle ferite e ben allenata

tengo ben stretti i tesori conquistati

i tramonti e le maree basse o ruggenti

gli amori vivi sempre

le idee fattesi lastricato

e l’ intenso profumo di lavanda

che sale dalle spighette azzurre

                                 fiorite davanti casa.

-ma se vuoi- dimmi di marzo

delle rondini in volo acrobatico

dei pigolii dei nidi affamati

dimmi dei fiori tumidi e profumati

non voglio vedere i fiori di carne

che sbocciano sopra le mine

dimmi dell’acqua che gorgoglia

di un ponte fra alba e alba

che dia ragione del rosso della sera

e lascia la violetta sul ciglio

del fosso a dire sommessa

                         verrà  primavera

e farà più azzurro immenso il cielo

                  sì dimmi di marzo

dei suoi risvegli pigri

dei vecchi che hanno passato

l’invernata sempre sola e fredda

e le lepri intanto corrono sui prati

mentre noi si fugge dall’amore

dall’amante e dall’amato.

                       Dimmi di settembre

e il groppo del dolore fa ancora male

ma dimmi quasi incolpevole

o rea con attenuanti non generiche

considerati fatti e circostanze.

Parlami di lune e mi parrà di rincorrere

ancora le lucciole nel solstizio

                                              dell’estate.

Sono caduta sul mio male

una caviglia malandata che cede

dal marciapiede all’asfalto

col rischio dell’investimento

che spinge a lanciare qualche parola

di scarso ritegno

sono caduta anche dal letto bambina

trascinandomi dietro il materasso

e a terra mal avvolta mi ha svegliato

                             uno spino di luce

sono caduta dal pendio nel silenzio

delle grandi cime e solo mi tenne

un rododendro dalla tenace radice

appena sopra il burrone dove scrosciava

                              un torrente di pietre

sono caduta dal sedile del muretto

dalle mie certezze anche dall’amore

e ho tenuto lividi e solitudini

                   varchi di pianti nel corpo

alabarde ben infisse nel mediastino

sono caduta senza vergogna

come cade un piatto o un bicchiere

                               del servizio buono

ma rotolando mi rappezzo

sono un puzzle di venture

sempre ricomposto ancora degno

i semi della mal’aria sulla mia

terra non troveranno terriccio

                             a radicare saldi.

Il passato si sgrana fra rosso e tempeste

luogo e tempo di gioie e misfatti

né posso spegnere il lume dei ricordi

coi suoi bagliori di dolore

resta il buio senza ansie a dismisura

un vuoto che non sappiamo riempire

un vuoto che mi schiaccia le spalle

e chiamo il giorno come fosse dono

e temo e tremo nella notte

che procede nel ventaglio dei bagliori

sotto stelle lontane e diamantine .

 

Non diversamente dal pifferaio magico

così ugualmente uno spicchio di luna

                                               crescente

 rischiara lo scuro sulla cima del cipresso.

Su una siepe di rovi trilla il pettirosso

vita a cui solo il precipitare

del cielo riempirebbe di terra il becco.

La solitudine non ha vertici

e si spande tonda come liquefatta

fu spesso gragnola di grandine

che ha macellato ciliegie

con le foglie e albicocche

mele dalle guance rosse

come quelle perfette comprate ieri

al mercato sorridenti e succose

non ha ricordi la solitudine

non agita neppure una sinapsi

è tutta rintanata nel gran vuoto

che solca il mio viaggio

e gli ruba incontri obiettivi e meta

s’alza al cielo in polveri sottili

lentamente uccide e qualcuno lucra

sul malanimo sulla mal’aria

            sulla malora che tiene alto

la croce a vessillo di chi dispera

l’onda mai stanca si distende

sulla riva con uno sciacquio lento

se sola a novembre mi siedo

                        e guardo il mare

così flessibile docile ai richiami.

Se sapessi qualcosa della bellezza

qualcosa che non si disfa che abbia

pienezza e il turgore del fiore sbocciato

che abbia una cima che fruscia

e il mattiniero canto dell’usignolo

se sapessi qualcosa della bellezza

impasterei questa mia carne come creta

e le darei sostanza eterna e forma

che non si disfa attorno alla corsa tonda

delle lancette e del dolore che la torce

se sapessi qualcosa della bellezza

con queste  mani monderei il mondo

dall’ortica e dal loglio e dai mortai

e chiamerei a festa le creature

a festa quotidiana senza preghiere

senza piegare le ginocchia- a mani

libere di gioia e di abbracci d’amore.

Se sapessi qualcosa della bellezza

sarei altro da questa miseria storta

                                        e dolorante.

L’alba non ha più canti d’usignoli

sgommano e rombano motori

strillano le madri e le nonne

tacciono sempre più spesso

tacciono o se ne vanno a rintanarsi

come bestie ferite.

La pelle sempre più trasparente

rivela la ragnatela azzurrata

che porta ancora al respiro

rivela la trama che potrebbe smagliarsi

e sarebbe un perdersi in rivoli

brunastri che non è rosso il sangue

dei vecchi ma scuro come acqua

                                            sporca.

Acqua sporcata dagli affari

e dagli affanni la poca pace

il desiderio che spilla senza requie

e si fa molto chiasso con parole vuote

molto fracasso e non si canta.

Io so solo scrivere dei versi

                         e starmene da parte.

Gli arrossati tramonti senza albe a venire

senza lamenti a vedere cadute senza rete

siete il muro che respinge e chiude

l’orizzonte tondo delle colline e sorride

lo spaventapasseri fatuo sul campo mietuto

fra rovinosi stracci s’è persa la coscienza

che fummo di pianto e d’amore

con altri dividemmo terra e pensieri

lo schianto e la tesa mano a sorreggere

                                        i passi a venire.

Non passeri solitari sul campanile.

Non nubi  Non sere. Non malattie di cuore.

Una esponente di assoluto rilievo della grande fioritura di “poesia femminile” (ammesso che simili classificazioni abbiano un senso e un valore) cui si è assistito in Romagna negli ultimi anni (basti pensare a Rosita Copioli o a Fiorangela Arfelli) è certo Narda Fattori, il cui libro più maturo, equilibrato e compiuto (quasi sintesi e vertice del suo ricco e sfaccettato percorso creativo) è forse Verso Occidente, edito nella minuta e preziosa collana Terremerse dell’editore Fara (Santarcagelo 2004); una categoria, questa della poesia femminile, che - per inciso - andrà intesa, oggi, al di fuori di qualsiasi unilaterale colorazione ideologica e polemica, e indicherà più che altro un’intima, raccolta e intensamente vissuta dimensione esistenziale, culturale, espressiva - uno sguardo, gettato sul linguaggio e sul mondo, obliquo, defilato, lievemente straniante, “altro” rispetto al logocentrismo, al razionalismo ostinato e severo in cui rischia di chiudersi, proiettato sui campi del pensiero, il “principio maschile”.

Ma se la poesia femminile tende, in alcune sue espressioni - basti pensare a Jolanda Insana - a ripiegarsi su di una carnalità e una corporeità esasperate, accentuate in modo quasi espressionistico, rivendicate in maniera quasi irosa come prerogativa, emblema, dominio, quella di autrici come Carolina Carlone, la già citata Copioli, Maria Luisa Vezzali o, appunto, Narda Fattori è incline, invece, a muoversi nella sfera più serena e tersa di un equilibrio fra modernità e classicità, fra i richiami che salgono dagli abissi indistinti del preconscio, dalle profondità dell’origine e la lucidità della coscienza critica, della consapevolezza e della ricerca linguistiche ed espressive.

Come nel discorso filosofico di Maria Zambrano o di Simone Weil, così anche nella poesia di queste autrici la parola si sottrae alla “violenza della verità”, ai dettami di un logos autoritario, totalitario, rigidamente razionalistico - ma non per questo si abbandona ad un cieco irrazionalismo, anzi persegue una propria “logica poetica”, un proprio coerente e coeso discorso culturale, pur sottratto ai condizionamenti e ai gioghi del gergo ideologico, dell’opacità quotidiana e della chiacchiera mediatica.

Anche nelle sue più consapevoli espressioni poetiche, come in quelle filosofiche, la coscienza femminile (non necessariamente femminista) conferma di poter offrire uno sguardo conoscitivo ed esistenziale “altro”, innovativo, spesso imprevedibile, sempre aperto all’ascolto e alla ricezione del nuovo, del desueto, dl segreto.

Matteo Veronesi