anila hanxhari



1)
Calce viva

Scusami ma le campane le suoni con le scarpe
E le mani tagliate con i fermagli
Nonostante abbia la testa rasata dalle spine
La luce ha radici nell’acqua dove si spoglia
Calce viva
Scusami se mi fido delle croci con la fodera
Quando l’amore è a mezz’asta
Io nata con la clausola dell’amore
Scritta in piccolo
Come si ripetono le ali con l’eco invecchiato
Tra i confini dell’albero e i ragni
Nel rumore della crescita che mi perdo le maniche poi le spalle
Se l’amore avesse fame e si difendesse dal gelo
Con la pancia con le spighe di grano
Io sarei la fiducia che stringe le strade con la luna
Come una barricata
Se ne valesse la pena perdere il verde
Fatemi una clausola vostra scritta in piccolo in piccolo
Un lasciapassare per l’ignoto
Una barricata di mani unite
O semplicemente amore nel nome della colpa
Una maga circe
Dell’amore so che come il lupo perde il pelo ma non la croce
Il trattato tagliato a pezzi mentre rovina le forbici
Un’ ingrata mi ricatta con la tavolozza fatta nei bottoni a ombelico
Li ci si indovina la risata
Dell’amore so i resti
Se tu menti prima di avere gli occhi
Ti rimane di volare
Ma tutti i voli devono qualcosa a chi
Ha un piede sugli angeli



2)

Mi fido della pelle che marcia il pupazzo di neve
Del circolo della vita
Che si conclude mano nella mano
Dell’amore che si secca sulla lingua
Come un’ostia
E benedice il rospo
Dell’amore clonato nell’abitudine
Che crepa gli orsetti con l’acqua dolce tra i denti
Mi fido dell’amore che non chiede nulla
E sa essere vigliacco
Si abitua all’assenza
E taglia con la lingua una stretta di mano
Mi fido dell’amore che è più dell’abitudine
Del bene che muore
E non chiede più come stai
Del mio essere svuotato dal seno
Mi fido dell’amore ricamato su pozzanghere
Sotto gli alberi senza radici
Della formica che nasce dal crollo dell’alba
Amore mio aspettami mi dici
Ma tu non credi nella parola “amore”
Che cresce con l’addio
Riconosco il suolo della tua scarpa
I tuoi occhi quando grandinano
Tu ami in me la libertà che potrei darti
E sei così ingenuo
Che anche i fiori si congedano dall’albero
Per esserti in dono
Ma la libertà è come i fiori
Mente per renderti felice



3)

invecchiami

resti accanto al pianoforte alla tastiera
alla grata della faccia rapida e scarna
che si chiude a ragnatela
delle sopracciglia nella testa
se ti rialzi dal tempo sghembo servile
bada alla fuga nella fessura
al peccato ciniglia della lingua
alla risata della pipa che afferra la mano
e la lancia come scialle grasso danzante
sul selciato dei pianoforti che spiovono
pizzi di libri come lenzuola
attraversami dall’amore
con le spalle bussate dai denti
con il cenno pagliericcio dell’occhio
valgo l’inizio della piroetta
come centesimo dentro il feto
e sgambetti tra i gemiti
ballerino sulla tastiera
quando mi raccogli a rampa
se è colma la soglia dalla mano alla lanterna
chiamami per nome del mare che spezzo
con la gonna la bocca e una ciocca di capelli
fammi donna quando la bocca si leva
dalla luce alla schiena
e la sete si spalanca con fracasso
dalla mia mano alla tua mano invecchiami
quando è mezzanotte raccoglimi a rampa




4)

Mi vuoi bene fino a strangolarmi con la luna
Mi fai uscire il respiro a battipanni
Mi sbatti tra le file come un’ anatra
Caro la promessa la parola data
È di più che rimanere vivi a giri di viti
Fino a farmi salire con una scala di legno l’aurora
E mi lasci vivere sulla soglia dove racimolo i denti
E tutti i bambini mi giocano la parola sul pc
Invece che su una palla da calcio nel cortile
Ormai non gioca più nessuno
Tranne te che mi spargi gli occhi per la sete
Che disperdi il mio volto perché non ritorni più
E mentre alzi gli occhi fino in cielo
Te ne accorgi dell’erba che cresce senza occhi né volto

Riconciliamoci con la morte che rema i cari
Con le mani che fanno vento
Non vendo i ricordi, né i rattoppi per non vederli
Triplicati in casa altrui
Non sono capace né a riconciliarmi né a vendere nulla madre
Tranne che l’assenza
Potessi inscarparmi la lingua
Tracciare la linea del libro inventato da Dio
Dove sono figlia combustibile
Che vi rimane in mano curva e vuota
E lì che perderete l’equilibrio della mano
Nell’attesa della pienezza
Vi sentirete in linea dei fiammiferi
Con l’odore di bruciato
Senza mai prendere fuoco



5)

Non so se è la pioggia che s’identifica con le lumache
O se le lumache s’identificano con la pioggia
S’ingannano a vicenda
Abbiamo mai piantato le mani prima di tagliare i germogli
E sognato il melograno spento con gli occhi
Prima che la pioggia s’identifica con le lumache?
Andiamo alla ricerca di cose che pensavamo di volere
Ma abbiamo già lo stesso biglietto per la vecchiaia
Prima che il pc ci graffia gli occhi di bambino
Per gioco
E noi ci siamo quando l’autunno ci fa cadere dal tronco
Ci rivolgiamo la parola per indovinarci
E non mi devi nulla quando te ne vai

Se è vero che possiamo anche andare
Il miracolo dell’amore è osare
Essere possibili

Resti con me questa sera
A riposare nella certezza del bene

Ho visto l’amore oscillare come madre
Di riconciliazione
Sigillare con il seno il ritorno del corpo
Come impegno del tempo di non disperdere l’altro
Che mai spacca legna per farne corazza
Se rimango è per curarmi dell’amore
Che non vide mai terra
Ma un seno ancorato alla nave


* * *
Anila Hanxhari: BRINDISI DEGLI ANGELI
di francesco di rocco
c’è molto lontano un maniero misterioso e inaccessibile, dove solo poche anime possono vestirsi con l’abito della festa, per partecipare al banchetto reale e sedersi accanto al trono del re, e brindare al più sublime dei peccati di sempre:amore. Ma è l’amore infinito che abita negli uomini, è il vorticoso palpitare dela vita. E’ questa la vibrazione meravigliosa universale delle poesie di Anila, autentica "belva della poesia", ha sempre fatto del suo scrivere, un flusso irrefrenabile di lirismo, ma la sua preparazione, il suo vissuto hanno fatto di lei una voce autentica e cristallina, che con la sola forza del ritmo raggiunge abissi siderali oltre i limiti indicibili del cosmo;cattura luce e tenebre e ne fa dono a noi mortali. E’ un versificare che genera calore di lettera in lettera, ogni volta più forte, come se fossero esplosioni siderali. Scrittura certamente innovativa, atipica - ma, questa è la colonna portante dell’ars poetica di Anila Hanxhari, lo stadio della massima perfezione della scrittura. Uno scrivere maturo, un fluido virtuoso gravido di passione, un unicum travolgente in perenne movimento. E l’amore, quello che indossa il frac nella serate di gala, che dunque portato sulla terra, assume sembianze umane, e guidato sapientemente dalla mano di Anila, si mostra in tutto il suo splendore alla mensa degli uomini, e fattosi angelo brinda alla vita per scacciare il male.


Di Mario D'Alessandro:
Di fronte a questa Nausicaa di Durazzo, che ha traversato il. mare, in cerca di una terra, vi sentirete disarmati per la genuinità espressiva, per la forza evocativa di metafore ardite (...). Poi, attraverso una più attenta lettura, scoprirete i meandri più nascosti del labirinto del suo cuore, dove un Minotauro s'annida, nelle forme della visione dolorosa dell'esistenza, in cui soltanto l'amore, il dono di se, può essere filo d'Arianna (...).

Le mutevoli immagini della lingua di Pina Allegrini
E' possibile avere una "visione" nuova sulle immagini molteplici, mutevoli e misteriose della lingua? Direi di sì, a patto di abbandonare la consuetudine del consumo delle parole all'interno di un sistema comunicativo prigioniero, a volte, non solo di scuole e di tendenze ma anche, e soprattutto, delle necessarie eppure spesso frenanti ascendenze grammaticali e lessicali che condizionano lo slancio creativo, fornendo di caso in caso "stampi razionali" all'incandescente flusso della scrittura. In tal modo l'immaginario poetico, dopo aver spalancato le "finestre dell'anima", dovrà necessariamente operare, nell'ambito strutturale e semantico, degli scarti linguistici tra gli elementi formali del verso, tra le parole e le aggettivazioni, tra il segno e il suono. [...]



Cara Anila,
ho finalmente riletto le sue poesie e le confermo l’impressione che ho avuto di trovarmi di fronte a un talento poetico straordinario.
La sua parola è uno shock, qualcosa che colpisce allo stomaco, che acceca, che dà le vertigini. Non lascia respiro, non cede a nulla che non sia urlata e sottile esigenza di assoluto.
Il suo italiano è selvaggio e potente come ormai rarissimamente gli italiani di madre lingua riescono a sentirlo. Lei mette in scena una lingua tutta tramata da fulmini metaforici che si inanellano l’uno nell’altro fino a creare quella tempesta magnetica che è la sua scrittura.
Versi come: “ Se Dio è una lirica selvaggia”, “il dolore è la cavalcata dell’essere”, o ancora “cos’è la vittoria senza i perdenti” mostrano questa tensione metafisica e morale, violenta e visionaria, che c’è nella sua poesia.
Prendiamo questi tre versi:
“le albe con calze bucate/rammendate fino a rendere zoppo/il tuffo degli angeli…
Neppure il più audace dei surrealisti avrebbe visto un’alba che porta calze rammendate, un’alba povera, ferita, piagata sino a coinvolgere gli angeli nel proprio dolore. L’intensità simbolica è altissima. Come altissima è l’intensità etica dei versi come: “ ho imparato ad essere acqua per capire/ come lascia l’addio” o “ ci sono serrature che non mi contengono”, o “ noi siamo gli acrobati del bene e del male”.
Colpiscono nel suo lavoro i richiami a Leonardo, Petrarca, o a Goethe e a Shakespeare, cioè ai maestri di una tradizione occidentale in cui lei mette dell’oriente, la duttile, metamorfica sensibilità simbolica. Lei poi ha un uso formidabile dei titoli:
“quel poco di terra un po’ rubata e un po’ promessa”
“datemi un pugno di sole”
“l’albero non è un mezzo per arrivare alla stagione, la stagione non è linfa per incontrare la terra”
Sono titoli bellissimi che sono già micro poesie perfettamente riuscite….
La sua terra, la sua storia, la sua vita è la poesia in questo addensarsi di immagini che si inseguono, carnali e spirituali, in un vortice che prende e sconvolge.
Non so se ha letto Mimosa Ahmeti, poetessa albanese o Tiziana Cera Rosco, italiana, o Amal Moussa, che è tunisina e scrive in arabo. Poetesse che ammiro. Forse no. C’è nei suoi testi qualcosa di più selvaggio e crudo. È il miracolo di questo italiano conquistato, voluto, violentato, amato, energetizzato sino alla sovrabbondanza. Lei è unica. Forse la avvicinerei a Milo De Angelis, per certi cortocircuiti metaforici, come quello che le ha fatto scrivere questo verso: “rimboccare la terra fino all’imo”. Bellissimo e terribile.

GIUSEPPE CONTE