matteo fantuzzi

Elaborare il lutto, dirsi:

“non è vero niente”, “non è nulla”

non pensare.

E anche oggi che son passati anni

mi riappari delle volte sui menu del ristorante

o alla stazione mentre attendo l’autobus

o anche al cinema, tra le réclames di inizio proiezione:

sei un passante in campo lungo dentr’allo spot

[dell’Adidas,

nella pubblicità dei tegolini, te ne stai facendo altro

(come sempre)

sfogli il giornale e mediti i tuoi fatti, i tuoi progetti.

       * * *  

Eppure m’ero ripromesso

non sarei venuto a trovarti,

troppo è ancora oggi il ricordo

perché io non ti pensi ad Andorra, o in America,

o a Glasgow. E invece stai lì, sotto terra,

non ti curi di niente, della fabbrica in vacca,

delle nuove riforme, del periodo di riassestamento

politico, del fattore economico.

E come ne esci contento in immagine, sembra quasi

che lì si stia bene ogni tanto, che magari spostandoti

un poco ci sia spazio anche per il sottoscritto

tra quelle pareti spesse.

*  *  * 

Tutti quei campi – quei fiori –

bianchissimi. Quei campi,

quei fiori, tu che stai

dormendo. Bianchissimi.

  *  *  *

Ode al Lexotan®

Forse li avremmo avuti per più tempo

i Dino Campana o gli altri con quei farmaci:

io ad esempio, previdente, per entrar già ora

nella gloria ho iniziato con 10 gocce al giorno

prima di coricarmi; e ho intenzione

di protrarre tutto questo fino a quando

non saranno conclamati i tempi di dosaggio cronico

o non sarò riuscito più a trovare

un medico ben disposto nel prescrivermene.

Vedi, pure il mio testo in questo modo si modifica,

ora è più lento, non fa male. Non mi assale nel protrarsi

della notte. Ora questo testo non mi sbrana

  *  *  *

Alla fine l’inquadratura non l’ho avuta,

sebbene avessi preso in prestito il vestito

fatto corsi per imparare i passi base del balletto

mostrato un seno prima dell’inizio a un fonico

affinché dicesse ai cameramen di ricercarmi

con insistenza rara in mezzo al pubblico.

Ho deluso tutti in questo modo:

il mio palazzo, le donne dell’ufficio in cui lavoro,

quelle del mercato, la mia famiglia soprattutto.

L’ho gettata in uno stato di sconforto: speravano

[davvero

che io riuscissi a farcela, potessi essere importante

bucare il video anche di sbieco o in controluce.

Ma almeno un po’ bucarlo.

  *  *  *

Primo Levi

Che ne direbbe oggi Primo Levi

di un uomo scarno, dalla fronte

china e dalle spalle curve

e sul cui volto e nei cui occhi

non si possa leggere una traccia

di pensiero? Posto sul divano

come statua: tra i programmi

del secondo pomeriggio, tra le

vicende della cronaca ed il gossip;

le televendite, il meteo pronto ad annientarci,

i corpi esposti a quarti appesi ai ganci,

ancora freschi, con il sangue.

  *  *  *

Malpensa

Non è per dire, io ti ricordo al duty free

della Malpensa, con il vestito, come tutte

perché uno sguardo come quello non si scorda:

di chi da terra ha sollevato un corpo

ancora caldo e l’ha piantato, l’ha ricoperto,

ha omesso, ha tolto. Senza parlare, nulla.

È un mondo a parte la Malpensa,

coi tabelloni bianchi

coi profumi, le sigarette a stecche da 50,

il brandy che ti guarda e sembra un viso

che conosci, sparato in volto, decapitato

chiuso dai capelli, misto alla polvere,

che implora di riemergere

  *  *  *

dimmelo mamma:

che sono bellissima, come le ballerine alla televisione,

anche se in classe mi chiamano

scimmia e mi gettano in faccia le arachidi.

ma tu dimmelo. dimmi che io sono

intelligentissima meglio dei miei professori

che mi urlano “scema perché non capisci che è così

[semplice: è ovvio! ”

che mi hanno affidato a una tizia che insegna le cose

[più semplici.

ed io te ne prego tu dimmelo: dimmelo

mamma, ti prego, e smetti di piangere. Basta.

  *  *  *

Precariato

E non sai più cosa aspettarti

da questo borgo in mezzo alle montagne

dove la gente invecchia e non fa figli,

che si spopola. E tu che sei il becchino del paese

come tuo padre e il padre di tuo padre

(e che non vuoi, non puoi)

ti domandi come sarebbe meglio: che crepassero

in un solo colpo tutti per chiudere bottega,

oppure un po’ alla volta, goccia a goccia, per vivere di

[stenti,

ma nel contempo andare avanti, per resistere.

E sopravvivi in questa prospettiva di precario,

di chi lavora a termine, si attacca al calendario,

e quando senti un’ambulanza tremi e esulti assieme,

perché è così: oggi si mangia,

ma nel contempo non hai più un cliente,

è un nuovo scatto

che procede e porta al baratro, ti annienta

  *  *  *

La tv cessò di andare

la sera del 10 di settembre

e l’indomani era dal tecnico.

Alla radio puoi soltanto interpretare

come vadano le cose, anche un aereo

che si schianta su una torre

te lo immagini, o la gente

che si getta giù da piani e piani

sull’asfalto, perché sa che non ha scampo.

Non ha nulla.

Matteo Fantuzzi (1979) nato a Castel San Pietro Terme in provincia di Bologna e vive a Lugo di Romagna in provincia di Ravenna. Ha pubblicato Kobarid (Raffaelli, 2008, 20114 Premio Camaiore Opera prima, Premio Penne Opera prima). E' co-direttore delle sezioni Creative Writing e Anthologies della rivista Mosaici (St. Andrews University Scozia) e direttore della collana di Poesia Contemporanea della Ladolfi Editore. Redattore delle riviste Atelier, clanDestino e ALI, collabora con la rivista Le Voci della Luna, con l’Annuario di Poesia e col quotidiano La voce di Romagna dove cura una rubrica settimanale dedicata alla Poesia Italiana Contemporanea. Suoi testi sono apparsi su molte riviste tra cui Nuovi Argomenti, Il Verri, Yale Italian Poetry, Versodove e Gradiva. Ha creato il sito UniversoPoesia, curato La linea del Sillaro (Campanotto, 2006) sulla Poesia dell'Emilia-Romagna e La generazione entrante (Ladolfi, 2011) sui poeti nati negli anni Ottanta.

Matteo Fantuzzi, Kobarid, Rimini, Raffaelli, 2008, pp. 63, euro 10,00

La prima raccolta di Matteo Fantuzzi è giocata tra adesione ai linguaggi e ai pensieri ‘ricevuti’, e spiazzamento improvviso, quasi a sparigliare e a sorprendere il lettore proprio là dove si ritiene più sicuro, nel bel mezzo dei luoghi comuni. Si spiega così la larga presenza di componimenti chiusi da un verso isolato, oppure da una spezzatura metrico-sintattica: esemplare La tv cessò di andare…, dedicata agli attentati dell’11 settembre 2001, interpretati però non attraverso le riprese televisive, come ha fatto tutto il mondo, bensì attraverso le notizie ascoltate alla radio, immaginando lo schianto degli aerei sulle Torri, o il volo dei disperati dalle finestre. Il dramma sembra totale: ma il verso conclusivo, “Non ha nulla”, rimette in gioco le certezze di chi crede di sapere come sono andate le cose solo per aver visto quanto è accaduto.

I testi migliori della raccolta sono ruvidi, compatti da un punto di vista metrico, poco al di sopra di una lingua media, stilisticamente abbassata sino quasi allo spot pubblicitario, come in [Porta portese]: “24enne poeta. Davvero dotato, / 1.80, bel fisico asciutto…”. Ma al di là dei toni satirici o grotteschi, a volte forse un po’ troppo evidenziati, in molte poesie si coglie una tonalità più intima e sofferta, dovuta soprattutto all’assenza del ‘tu’ femminile (“È questa la mia stanza / quando manchi, sei al lavoro / o esci coi tuoi amici, sei lontana, / non m’è possibile vederti”). E si arriva all’esibizione dei conflitti interiori, come nella quasi-prosa Ode al Lexotan®, che si chiude con una dichiarazione sul valore salvifico e insieme terribile della poesia nel mondo di Kobarid (che, va notato, è il nome sloveno di Caporetto, luogo di una disfatta, soprattutto per le giovani generazioni mandate al massacro): “Vedi, pure il mio testo in questo modo si modifica, / ora è più lento, non fa male. Non mi assale nel protrarsi / della notte. Ora questo testo non mi sbrana”. Le tante immagini di distruzione proposte da Fantuzzi costituiscono insomma un sigillo e insieme una formula apotropaica, contro quello che nella realtà sta avvenendo.

Alberto Casadei

Gradiva 35-36 (Spring/Fall 09)

Fantuzzi (ed è una importante scoperta, se non proprio una novità) individua e segue, poesia dopo poesia, dei personaggi, uomini e donne, ragazzi e ragazze “senza qualità”, maschere dell’esistenza, esseri più o meno scombinati, sfigurati dalle vicende, tormentati a volte dalla violenza dei fatti che raccontano. Così come sono, legati alla realtà della cronaca ma immessi nella serietà metrica del verso, appaiono nel loro insieme come una sorta di miserevole «spoon river anthology » non segnata da tombe e da epitaffi ma dalla vita còlta nei più diversi momenti, capace di colorire volti e vicende così come fossero muri spenti delle città. Non è però un “writer” Fantuzzi: portando la sua forza (a volte violenza) poetica in luoghi poco noti e talvolta infrequentabili non della città ma dell’esistere non esita a distinguere la necessità del vivere dalla sua costante drammaticità.

Dalla postfazione di Gilberto Finzi