Rosaria Fiore



Biografia


Rosaria Fiore è nata a Taranto nel 1952.

      E’ laureata in Scienze dell’Educazione, ed attualmente studia Psicologia a Bari.

      Frequenta gruppi e siti letterari e scrive poesie.

      Recentemente ha presentato i propri scritti nell’ambito delle riunioni dei poeti della

     Vallisa, a Bari, ed ha  vinto il concorso “Poesia del mese” di  Ottobre 2011 della rivista

      on line “Oubliette magazine”.

Abita in campagna, e molte delle sue poesie sono pervase dell’amore per la natura che è la
principale caratteristica del suo stile di vita.

 *** 

     I)    OGGI NON PIANGERE

Oggi fabbrica un maschera, per favore,

con la corteccia d’albero e le foglie d’alloro

fa’ soltanto due fori e mettiti ad ascoltare.

Attraverso il legno secco dell’autunno

vedrai la gente del  popolo animale

che cambia le penne e si prepara.

Riconosci  la lingua prima della parola

quando non eravamo umani e separati.

sentiti foglia, sciogliti nella terra

lasciati esistere come quando non c’eri.

II)      SE POTESSI NASCERE DI NUOVO

Se potessi nascere di nuovo

mi donerei la grazia di un mostro di palude

fra le canne, nell’acqua addormentata

Mangerei prede incaute, senza sforzo,

schiudendo appena l’occhio soporoso.

Vapori esalerebbero nelle giornate estive

esili piante  adornerebbero il vento

di profumi dolciastri e silenziosi.

Avrei giorni torpidi,  notti senza sogni.

Di tanto in tanto emetterei nel tramonto

l’incanto di richiami melodiosi.

III)         INDOSSO LA MIA VITA

La  mia strada di casa  ha  curve  di madonna

è un peccato guidare e non guardarsi intorno.

La mia strada di casa  oltrepassa rapaci

che attendono sui fili della luce

scoiattoli  che  sfrecciano al riparo

occhi-fiamma di gatti che spariscono.

La mia strada di casa  oltrepassa

cercatori di funghi in lontananza

le linee di cipressi frangivento,

l’architettura dei muretti a secco.

Sullo sfondo, in un prato, cavalli che sembrano miraggi.

A volte per un attimo mi fermo e spengo i fari

per lasciar fare alla luna il suo mestiere.

Dopo l’ultima curva, volando su una buca

intravedo il cipresso  che segna il mio confine.

“Ciao, pennacchio” gli mormoro ogni sera.

Poi, mentre dall’alto  riscendo alla mia valle,

contemplo  le mie siepi, le agavi  al cancello

dove rami ed erbacce contendono  l’asfalto.

Riconosco ogni pietra, ogni macchia sul muro.

Entro in casa, indosso la mia vita.

        IV)  IN QUEL MODO CHE SI GUSTA UNA FRAGOLA

Domenica davvero credevo di averti capita
in quel modo che si gusta una fragola
sembravi avanzare sicura, tutto limpido
non si scorgevano i rami attorcigliati alla carotide
e se avanzavi era effetto del vento,

del treno quando i palazzi corrono
-come ci piace illuderci
credere smemorati all’abbraccio dei pali
all’accoglienza dei bucati sventolanti
festosi per noi, di noi,
la parata di finestre che si spalancano
un vienivieni con la torta nel forno-

e tu così, oggi, il mistero di una noce
nera oltre il guscio, un frutto rattrappito
fili di lana stretti alle caviglie
e una valigia vecchia piena di giornali.



V)  22 OTTOBRE

Non è certo per voglia di rischiare

che sfido la cecità con i rami negli occhi

una sedia infilzata precariamente nel terreno

e la testa nel folto delle foglie

Dovevate vederle, braccia d’albero cariche di doni

che a voltarmi non sapevo da dove cominciare

ho esclamato: sembra un albero di natale

perché pendevano a grappoli, a coppie, a profusione

verdi acerbe, rossicce quelle già da cogliere

e quelle nero viola, pronte per il sughetto o per la salamoia

e quelle che oggi porto in omaggio a mia sorella

che come sempre dirà “Non dovevi”, ma sorride

e insieme alle olive cucinerà l’amore che ho provato

a star lì come un uccello trapezista, a rischiar di cadere

cogliendo a piene mani le olive, ottobre, la campagna e  la mia fortuna.

VI)   CHIATONA BEACH

Son stati i morsi a vista senza balsami
a riportarmi verso il mio Jonio antico
ecco per me la bontà delle nuvole
l' ondulata clemenza di ombrelloni.

Ti parlo adesso dell'allegria delle boe
e delle mie scommesse per raggiungerle.
E' l'ora viola del pomeriggio in spiaggia
quando al largo le coppie fan l'amore.

Dal cielo nero un raggio trasversale
- è l'icona di dio- mi viene di pensare.
Qui sulla sabbia ricordo una medusa
un'ametista liquida presaga di uragani.

VII)   L' ORA  D'ARIA

So tutto, come all’uscita di un castello
se io avessi guanti lunghi da sera
e tu mi porgessi un ombrello da sole

c’è una diversa versione del mondo
in questo fingere di aspettare qualcosa
ma tu non dirlo, fermati e sorridi,

quei due sulla linea del portone
assaggiano l’uscita con la punta dei piedi
quasi un tuffarsi in alghe minacciose

è l'attimo sospeso fra le cupole d’aria
è il momento che cade, è la bolla che esplode
è l’ironica vita che ci abbaglia, prima.